Viaje a Italia I

Serían cerca de las seis de la tarde, había anochecido cuando llegamos a Santa Lucía, la estación de tren que está en la parte infirme de Venecia (en la parte firme, en Mestre, hay otra) íbamos a hacer lo que hacen los guiris, comprar un mapa. En ese momento, cuando fui a pagarlo me di cuenta de que no tenía la cartera. Había comprado algo en la cafetería del tren así que pensé que tal vez estaba allí. Corrimos a la oficina; hablando atropelladamente en español, italiano e inglés me dijeron que bajara a la vía porque el tren seguía allí. Nada. Antes de ir a la comisaría fui a “Objetos perdidos” por si había suerte y alguien la había llevado por casualidad. Entré hablando atropelladamente en inglés. Detrás del mostrador había un tipo altísimo, corpulento, todo un armario que los políticamente correctos dirían de color (de color negro obviamente) Se me quedó mirando y me dijo muy serio:
-¿Por qué hablas en inglés?
Me dejó algo desconcertada, pero como un idiota siempre contesta con otra pregunta respondí: -
¿Y tú por qué hablas en español? -Entonces vino la respuesta que menos me esperaba:
-Aquí, en Venecia hasta hace dos días hemos sido españoles- No me lo podía creer. Ya no era sólo el hecho de que no tenía capacidad de contar los siglos que hacía que la Corona Española perdió aquél lugar, sino que en la boca de aquél tordo que parecía más el primo de M.A. que un súbdito de la Casa Real Española… Volver a la realidad fue duro, habría preferido quedarme en aquella oficina en un debate histórico. Mi cartera tampoco estaba allí. No hacían ni ocho horas que estaba en suelo italiano, y ya andaba en un lío. Fui a la comisaría, dónde denuncié en inglés y con ganas de llorar. El dinero no era tanto problema, sólo me habían quitado cinco euros, pero estaba toda mi documentación, mi tarjeta Visa… Lo único bueno es que no andaba indocumentada del todo, ya que justo antes de salir de casa se me ocurrió sacar de paseo el pasaporte, que aunque no era necesario, lo llevé. Me vino bastante bien, sobre todo para registrarme en el hotel más cercano, mas pequeño y más barato que pudimos encontrar. No conté que este viaje carecía de cualquier planificación, sólo teníamos billetes de ida y vuelta, nuestras troleys y algo de dinero… Que se le va a hacer, una es caótica para todo. Para colmo llovía como si el mundo se acabase. Pero esa noche ya empecé a encontrar todo lo bueno que esa ciudad me podía ofrecer; la pizza más buena y más barata del mundo mundial. Llamé a mi madre, sobran comentarios… Transfirió dinero de mi cuenta a la de mi amiga, y como cancelé la tarjeta a los dos minutos, esa parte estaba solucionada. Dormí con el lema de mi querida Escarlata O´Hara, lo pensaría todo mañana, eran demasiadas emociones para ser mi primera noche en Venecia. Me despertaron las campanas de una iglesia cercana. Abrí la ventana, sentí ganas de llorar. Ya no llovía, había salido el sol. Veía torres y tejados bañados por el sol, los canales, el ruido de los vaporettos… Una ciudad que la noche anterior había llegado a darme miedo, me enseñaba ahora su mejor cara, parecía sacado de un cuento. Una vez en la calle decidí que iba a disfrutar al máximo, porque sin DNI también se puede ser feliz. En la cafetería más bonita que vimos nos tomamos el mejor capuchino que había probado hasta entonces... Hay varias leyendas urbanas sobre esta ciudad, como que es cara, pero no lo veo así, aquél café me costó 1,20. También dicen que huele mal. Para nada, huele a agua, como la propia Triana. Claro que es cierto que algunas cosas son caras. Mi hermano me había insistido en que un amigo suyo se montó en una góndola, y el gondolero resultó ser de La Puebla; y como servidora no tiene nada en contra de este pueblo, pero prefiere gondolieris autóctonos… prescindió del paseo, por eso y porque si eres hábil regateando, que no lo soy, el paseíto son unos 70 euros. De hecho, recomiendo disfrutar de Venecia a pié, ya que si estás en la parte infirme puedes ir a todas partes cruzando canales y puentes. Se ven cosas curiosísimas como un entierro, que es un catamarán con su caja y su corona, o como dos albañiles arreglan la calle desde una barquilla.
Esta entrada se alarga y no he llegado ni a la mitad de lo que pretendía contar hoy. Me quedaré en la Plaza de San Marcos… Allí el Empire State del siglo XVI, como a ellos les gusta referirse, la Basílica, y las palomas mas descaradas del mundo. Responden casi al carácter italiano. Estás hablando tan tranquila, sin ofrecer ni comida ni nada y vienen cinco y se te posan encima. Cometí la locura de comprar comida… Un auténtico caos. Lo peor es lo poco que me gustan las palomas… y aunque luego hice un curso de ornitología, yo sigo traumatizada con historias que ya contaré otro día. Aguanté el tirón para hacerme las fotos, porque son cosas míticas y estaba en Venecia, pero en las fotos se aprecia mi sonrisa de sufrimiento…

Al recordar todo esto, tengo muchas fotos mentales, pero en aquél tiempo tenía una cámara mucho más cutre que la que tengo hoy día, y no tengo tantos testimonios gráficos como me gustaría. Menos mal que voy a volver.