martes, 23 de junio de 2009

Oda a la crítica



Más de una vez, cuando dejo por aquí algunos versos robados, muchos me dicen que no entienden de poesía, y a mí me hace gracia esto, ¿Qué entiendo yo? No tengo más estudios al respecto que los básicos, no tengo más cultura que la que dan pocos años y un puñadito de libros, yo sólo sé lo que me gusta y lo que no; sé lo que me trasmite, sé con qué me identifico. Reconozco lo que me da alas, lo que me hace soñar, lo que me recorre el alma y me conforta en ocasiones.
Por lo visto, no soy la única que lo entiende así, y hoy repetimos autor para demostrarlo. Con su maestría y genialidad, Pablo Neruda cuenta como los críticos y entendidos, los estudiosos y duchos de la materia, maltrataron su poesía, como le hicieron mil tropelías para concluir en que no era lo suficientemente interesante, y como él, prefería a la gente sencilla, los que acogieron y entendieron sus versos, los que se enamoraron con ellos, durmieron junto a sus rimas y las integraron en la cotidianidad de sus vidas. Por eso, seguramente yo no seré crítica o experta en nada, pero mientras un poema logre arrancarme ese sentimiento indescriptible, podré ser de esas personas que tendieron la ropa en una línea…
Para rematar, a las palabras de Neruda le pone voz otra de mis grandes debilidades; y es que a veces, todo se conjura para rozar la perfección.


13 comentarios:

Zapateiro dijo...

¡Qué bueno!

Amaya dijo...

La poesía no tienes leyes, es la ley del sentimiento..
No existe el poema, sólo existe el verso que te duele, te acaricia, te estremece, te mueve y te araña por dentro..

Mil besos hermana en el desorden..y en tantas, tantas cosas más
Fdo: Amayita..que te quiere

Ego dijo...

Eso faltaba, que quisiéramos legislar la poesía!
Vaya por Zeus.
Que se lo expliquen a la musa Talía, a ver si firma el acta.
Anda ya, gente rara y estúpida. Los críticos... pa el que los quiera.
Viva el caos, viva tu teoría del caos. Y viva Sabina.
Un bexo

Necio Hutopo dijo...

Neruda es casi el único poeta que puedo leer sin caer en academicismos...

mariapahn dijo...

Yo no pienso juzgar nunca ni a la poesía ni a los poetas, ni a los que la sociedad tacha de poetas, ni a los que nos creemos que hacemos poesía.

La poesía anda por todos lados, restregándose, acariciando, reviviendo todo lo que nos dicen que es real y lo irreal también.

Vivir la poesía con libertad y sin etiquetas es lo que la hace magia pura, sin nombres... cada poema es de quien lo escribe tanto como de quien lo lee...lo demás...basura, lo respeto, pero es basura...jajajajajaja

Besos presiosa

El callejón de los negros dijo...

La poesía últimamente me llega más visualmente, incluso en una brisa fronteriza.

Al que es capaz de traducirlo a palabras encadenadas le llaman poeta.


El flaco debe sentirse agusto recitando a Neruda puesto que usan el mismo lenguaje mágico.

Saludos
Antonio

La gata Roma dijo...

Zapat, lo bueno si es breve… jejeje
Totalmente de acuerdo Amaya; la poesía es eso, y todo lo que no se puede contar…
Ego, y a Kalíope, a ver que decía ella… Viva tú.
Mario, es bello poder decir eso de alguien; más aún de un poeta…
¡Di que sí María! ¡Basura! Yo creo que no es juzgar, es filtrar, porque no podemos evitar filtrar lo que nos gusta…
Si Callejonero, y yo me siento agusto con los dos. Es una fusión perfecta para mí.

Kisses a todos

Du Guesclin dijo...

Siempre me han maravillado estos genios de la palabra como Neruda, Machado, Lorca o el señor que recita, que tampoco se queda atrás.

Quizás porque de niño me acunaban con los Campos de Castilla, quizás porque después mi vida giró hacia los números y los cálculos, pero nunca paro de sorprenderme con estos genios.

Saludos.

Ladrón_De_Versos dijo...

Me mola, me mola mucho este blog, tu blog...

Conocía el vídeo de Joaquín Sabina recitando a Neruda.

Neruda es la ostia en verso, -nunca mejor dicho- jeje, esta mañana he vuelto a recordar algunos de sus poemas en 20 poemas de amor y una canción desesperada, que si mal no recuerdo escribió el maestro con tan sólo 20 añitos, si no fueron 17.

Con respecto a las palabras que pones en tu perfil, totalmente de acuerdo, el caos, las crisis, ect... traen revoluciones, transformaciones y cambios profundos.

¿Tal vez por eso escribí estas palabras el otro día tumbado sobre la cama? "Poesía, poesía, crisis, crisis, fervor literario y lírico." El caso es que me encuentro demasiado bien como para escribir... normalmente cuando escribo o estoy enfermo o termino por ponerme enfermo.

Enfermedad= crisis= creatividad

Me mola, me mola este blog... yo también robo versos de vez en cuando.

Ya tienes otro fiel seguidor.

Saludos, besitos, abracitos y una hermosa flor!

Muakssssssssssssssssssssssssssssssssss

misántropo dijo...

¿Cómo competir con un maestro
y un nobel? Tamaña desventaja
mi ya torpe sesera desencaja
hiriendo este verso casi vuestro.

Predigo una mueca enfadada;
a fuerza de ser irreverente:
"Me gusta cuando estás ausente
porque estás como callada"

Beso

Pdta: esos últimos (irreverentes) versos fueron robados de una novela titulada "Cuatro gatos"

Moe de Triana dijo...

Que grande que es la poesía miarma...

Un saludasso.

dama dijo...

Ocurre como otro de mis grandes, Serrat, cuando le puso voz a otro de mis grandes, Benedetti, no hubo mezcla más perfecta.

Neruda tiene un soneto que se se llama XLV y que cada vez que lo leo me hace plantearme muchas cosas, si a Sabina le diese alguna vez por ponerle voz sería algo poco menos que espectacular.

Ladrón_De_Versos dijo...

Vuelveeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee (pronto) Muakssssssss

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